Моему папе сегодня - 97. Сколько раз уже добавляю: могло бы исполниться?.. Уже двадцатый. Мы отпраздновали его день рождения - 77 лет, зная, как отец болен. Но все равно оставалась надежда, все равно казалось, что папина любовь к жизни, ко всем нам, вытянет его…
Нет, не вышло. Так что в этот день мы уже не пьем за его здоровье. Но вспоминаем, да что там - вспоминаем! - помним всегда, никогда не забывая.
Уже в третий раз я пишу, что если бы отец был жив (ну такое бывает же!), он был бы здесь, в Тбилиси, с нами. Вот в этом нет ни малейшего сомнения. И рюмочку поднял бы, и хинкали откушал, и шутил бы, и радовался. И грустил бы вместе с нами.
Он был светлый человек. Великодушный, порядочный, сделавший себя сам - такой самородок, штучный продукт. Чрезвычайно преданный, любящий.
Хотелось бы написать, что отец прожил счастливую жизнь. Рука не поднимается, хотя… кто, кроме него, мог бы это оценить. Было много всякого, и прекрасного, и горького. Знаю лишь, что любила его всегда, и я, и мой муж, и наши дети. И были с ним до конца.
Если рай есть, то папа там. Он сделал столько добра, что иначе - никак. Подозреваю, что и в раю он трудится, не сидит на облаке, свесив ноги. Нет, конечно, часто поглядывает вниз, переживает, помогает - просит за нас.
Папа, я люблю тебя. Ты нужен мне, уже очень большой девочке, как и прежде. Я справляюсь - ты же видишь, и стараюсь быть на тебя похожей. Я скучаю, очень…
Комментариев нет:
Отправить комментарий