В метро...

Стою на станции Тверская, жду младшую дочку. Стою, как договорились, в центре зала - между полицейской будкой и сине-красным информационным табло. Даже не стою, а прохаживаюсь: на руке-то - браслет фитбит, а он вечером строго спросит, прошла ли положенные 10 тысяч шагов или на диване провалялась. Настю на самом деле не жду, приперлась на 15 минут раньше, разглядываю таких же ожидающих. Привлекает внимание женщина лет 40, вылитая Марина Неелова в этом возрасте, невольно задерживаю взгляд, но деликатно, удивляясь сходству. «Неелова» делает шаг навстречу и расцветает в улыбке: «Наташа! Как я рада!», - при этом лезет в сумку и копается там. Я не успеваю сказать, что это ошибка, из сумки достаются ключи и бумаги: «Вот, тут всё - и документы, и ключи от квартиры, забирайте, Наташа!» - «Извините, но я - не Наташа», - говорю я. - «Да?», - удивляется «Неелова», - «А похожи…» Я улыбаюсь и отхожу в сторону. Через минуту ко мне подходит решительный молодой человек и начинает: «Здравствуйте, Эсфирь Соломоновна, я все привез, вот бумаги из ГИБДД», - протягивает мне прозрачный файл. Матерь божья. - «Вы ошиблись!», - говорю, - «Я (чуть не добавила - к сожалению) - не Эсфирь Соломоновна…». Парень кивает и отходит. Уф… Скорее бы уж Настя моя пришла. И вновь: «Наум Петрович!»: рядом со мной - мужчина средних лет. Святые угодники, на Наума Петровича я, мне кажется, ну никак… - «Я - не Наум Петрович!», - отвечаю, пожалуй, резковато. - «Это я - Наум Петрович, и вы меня ждете!», - уверенно сообщает мужчина. - «Да?», - удивляюсь я. - «Конечно! Мы все оформили, вот только подпись поставьте и забирайте!»
Так, ключи от квартиры, права у меня уже есть, может, до кучи, там еще и документы на машину?… Как некстати появилась Настя…